NYPD

DAN BROMWELL
400 Seventh Avenue, Midtown, Manhattan - 6:17 a.m.

Los odio a todos.
A cada uno de ellos, con sus ropas multicolores ajustadas. Ellos, los que se creen dioses sobre los demas humanos. Si, ellos, los llamados "superheroes". Los que roban trabajo y merito a gente mucho mejor y mas importante; como nosotros, los policias.
Y todo esto estuvo a punto de acabar. Una ley del Congreso fue aprobada hace unas semanas: todo aquel que fuera mutante o tuviera habilidades sobrehumanas deberia morir. Muchos se salvaron al huir a Mexico, Canada o cualquier otro pais del mundo. Otros no tuvieron esa suerte.
Parece como si fuera ayer cuando entramos al famoso "Barrio X", la colonia mutante mas grande de New York. Fue un exterminio. Mi Departamento realizo un trabajo duro, pero nada en comparacion con lo que le toco a S.H.I.E.L.D. Ellos fueron la pieza clave en el juego... y tambien los Centinelas, claro.
Pero todo eso termino con un final digno de pelicula de ficcion: el presidente George W. Bush se levanto una mañana y dijo que Dios se le habia presentado en sueños y le ordeno que pusiera fin a la ley. El vicepresidente no se hizo rogar y los mutantes y superhumanos estan "sanos y salvos"... o eso creen.

Me levanto trabajosamente de la cama; camino dos pasos y me miro en el espejo: mi aspecto es muy lamentable. No me corto la barba desde hace, mas o menos, ocho dias; mi pelo esta sucio, desaliñado... necesito un baño. Camino hasta la ducha, pero el sonido del celular me detiene. Lo miro durante algunos interminables segundos, hasta que me acerco y lo tomo.
-¿Hola...?
-Jefe, tenemos una situacion de rehenes en el Aeropuerto J.F.K.
-¿Eres Hugh?
-No, soy Luke.
-Ah, cabo Roosevelt...
-McGibbons...
-Si, si, como sea... ¿Dijiste en el J.F.K.?
-Si. Se trata de otro "supervillano".
Mierda, como joden esos idiotas.
-¿De cuantos rehenes estamos hablando...?
-Mas de doscientas personas.
-Te pregunte cuantos, imbecil.
-Bueno... la cifra exacta todavia no la tenemos...
-¿Ya hicieron algun procedimiento?
-No, estabamos esperando que usted se despertara.
-Bien. ¿Esto cuando comenzo?
-Hace quince minutos, mas o menos...
-OK, voy para alla. Ve informando al SWAT que se prepare. Informa al presidente y todas esas cosas... Ah, otra cosa. ¿Black ya esta enterado?
-Esta en el aeropuerto.
-Bien, esperenme en una hora, aproximadamente.
-Listo, señor.
Cierro la tapa del celular, cortando automaticamente la llamada. Me miro otra vez en el espejo, pensando en que el baño tendra que ser mañana. Me visto rapidamente, tomo mi arma (una Taurus), la gorra y salgo a la calle. Me subo rapidamente a mi Ford y salgo lo mas rapido hacia el Aeropuerto Internacional John F. Kennedy.

Ruta 678, South Richmond Hill, Queens - 7:02 a.m. Viajando hacia el Aeropuerto J.F. Kennedy

Maneje con la sirena encendida por la ruta 495 hasta alcanzar la ruta 678, por la que avanzo ahora. Ningun altercado importante, descontando el embotellamiento en el tunel Queens Midtown.
Cada tanto se me entrecierran los ojos por el cansancio, pero me mantengo conciente. ¿Cansancio? Pero si me acabo de despertar... El celular vuelve a sonar, pero lo ignoro como hice con las restantes treinta y seis llamadas que recibi despues de salir de casa. Al rato deja de hacerlo. Lo miro unos momentos y vuelvo a fijar la vista en la ruta. Ellos ya saben que no deben molestarme mientras conduzco, asi que no entiendo por que el celular vuelve a sonar. La musiquita inunda el interior del auto. Lo miro nuevamente y me fijo en el numero que llama: es el de mi esposa.
-¿Hola...?
-¿Daniel?
-¿Quien mas?
-Mira, si no cambias ese tonito cuelgo, ¿esta claro?
Odio cuando se pone asi, pero precisamente ahora no tengo ganas de discutir.
-¿Que pasa?
-Necesito hablar contigo.
-Ahora no puedo, tengo una situacion de rehenes en el Aeropuerto Kennedy.
-Oh... ¿Ya paso algo grave?
-No. Hablamos otro dia.
-Bueno... ¿Mañana puede ser?
-No, pasado tal vez.
-OK, nos vemos pasado mañana en el Cafe Grint de la Seventh Avenue, ¿te parece?
-Bueno. Nos vemos ahi. Adios.
Cuelgo y tiro el celular al asiento del acompañante. La torre de control del aeropuerto ya asoma imponente en el horizonte.

Terminal 8, Aeropuerto Internacional John F. Kennedy, Distrito 113, Queens - 7:26 a.m.

Estaciono el Ford junto al resto de los patrulleros de la policia y me bajo. La situacion parece momentaneamente controlada: hay tres furgones de SWAT, cintas de peligro cercando el area, una marea de policias llendo y viniendo, recibiendo ordenes.
Camino imponentemente hacia un grupo cerrado de personas, las cuales no estan uniformadas: un hombre de pelo castaño, en buen estado fisico, y con el walkie-talkie en una mano le esta explicando el altercado a otras dos personas. Al mas alto de ellos, rubio, de ojos celestes, con un sobretodo que debe costar mas de tres mil dolares no lo conozco, pero el otro es el cabo Luke Gibbons, creo... o McGibbons, nunca me acuerdo. Me meto bruscamente en su pequeño circulo y los encaro.
-Bien, veo que todo va segun el programa.
-Si, estamos en eso, Dan. Sucedio hace, mas o menos, una hora y media. -me responde Wesley Black, mi segundo al mando. Apaga el walki-talkie, mirandome.
-¿Y el quien es? -le pregunto, señalando al rubio con la cabeza.
-Soy el detective Alex King. Usted es el capitan Bromwell, ¿verdad? -me pregunta, extendiendo una mano que no me molesto en saludar. Me mira evaluadoramente, y se le nota en la expresion de su cara que desaprueba mi aspecto.
-Exacto. ¿Y por que esta aqui?
-Vera, me enviaron miembros del FBI para supervisar el despliegue de operaciones.
-King... ¿Eres el hijo del senador Albert King?
-Correcto.
-Pues ya entiendo por que te ascendieron a detective -le digo, despectivamente. Me giro, para hablar con Wesley, mientras King pone cara de fastidio.
-¿De quien estamos hablando esta vez? -le pregunto, señalando el edificio.
-Bloody Mary. Tiene un equipo de unos cien hombres armados ahi dentro. La Sala de Controles del aeropuerto ya cayo. No nos queda nadie dentro.
-Personalmente, opino que el escuadron SWAT deberia...
-Nadie pidio tu opinion, niño rico. Sabemos lidiar con este tipo de situaciones sin necesitar ayuda del hijo de un burocrata corrupto -le contesto, casi gritando-. Wesley, proceda segun la cuarta parte del Programa.
-Mire, Bromwell, no voy a permitirle que me falte el respeto, ni a mi ni a mi padr...
-¿No fue el senador Albert King el que propuso una ley para exiliar a todos los afroamericanos del pais? -le pregunto, volviendome hacia el, muy enojado.
-Eso fue una propuesta completamente sensat...
-Teniendo en cuenta que tu padre es retrasado mental, es todo un progreso que tú sólo seas idiota.
El hombre se pone rojo de ira y sale derecho a su auto, un eclipse rojo, con el celular en una mano marcando rapidamente un numero en el teclado. Yo me doy vuelta hacia Wesley una vez mas, sonriendo.
-¿Y bien?
-Dan, la verdad es que te pasast...
-Por si no te habias dado cuenta, Black, estamos en una situacion de toma de rehenes.
-Si... si, vamos a ver...
Me giro hacia el cabo, quien se mantuvo callado durante toda la conversacion, y le digo:
-Gibbons, ve a traernos un cafe a Wesley y a mi, ya que estas desperciando el maldito tiempo aqui.
-Soy McGibbons, capitan.
-¡Me importa un huevo!
El hombre sale, algo enojado, a cumplir con el pedido.
-¿Que es lo que quiere esa Blood Mary?
-Todavia no establecio contacto.
-OK, vamos a trabajar.
Salgo caminando hacia la camioneta negra de comunicacion.

Terminal 8, Aeropuerto Internacional John F. Kennedy, Distrito 113, Queens - 8:41 a.m.

-¿Que que es lo que quiere? -le pregunto a Wesley Black, incredulo ante lo que me cuenta.
-Eso... Quiere a Spiderman y a Daredevil en el aeropuerto antes de las diez.
-¿Y que va a hacer si no se presentan?
-No especifico... Solo hizo algunas aluciones al 11 de septiembre...
Apoyo mi espalda contra el respaldo de la silla. Cumplir con esa peticion es imposible.
Es por estas razones que odio a los "superheroes"; lo que causan con sus hazañas "heroicas" son mas situaciones de peligro hacia la gente inocente.
-Dime nuevamente con quien estamos tratando -le pido, despacio.
-Es una ex-supervillana. Trabajaba para Kingpin hace unos años.
-¿Y cuales son sus habilidades?
-Es telekinetica y pirokinetica.
-Mierda... ¿Lo dices en serio? -le pregunto, desordenandome el cabello con las manos. Asiente lentamente-. ¿Cual es su debilidad? -le pregunto, recuperando la compostura.
-Este... cuando estuvo presa en Raft, le diagnosticaron triple personalidad. Me voy a fijar en su expediente...
-Si, mas vale que lo hagas.
Me quedo callado, mirando el techo de la furgoneta, mientras Wesley revisa entre sus archivos el expediente de "Bloody Mary".
-Vamos a tener que improvisar -le digo, luego de diez minutos de silencio.
-¿Que tienes en mente? -me responde, sin levantar la mirada.
-Consigueme el disfraz del Trepamuros y del Diablo. Si quiere a esos vigilantes, se los daremos.
Niega con la cabeza, lo cual me produce cierto enojo.
-No va a morder el ansuelo. Segun lo que dice aca, tuvo una extraña relacion con Daredevil.
-Pues entonces llama a los noticieros y a las radios. Quiero que anuncien a la poblacion que se necesita la maldita presencia de esos dos tarados en disfraz, ¿entendido?
-OK, capitan.
Sale de la furgoneta, con un aire cansado. Odio trabajar con superheroes. Nosotros, los policias, podemos con una situacion de supervillanos... pero cuando esos idiotas piden la jodida presencia de Spiderman, Daredevil, Los 4 Fantasticos, los malditos Avengers, o quienquiera...
Al rato salgo a la pista. Gibbons esta preparando el escuadron de SWAT, King esta sentado dentro de su auto hablando por telefono, a Black no se lo ve por ningun lado, y la terrorista sigue sin dejarse ver. Deambulo un poco por la pista y, distraidamente, miro el ventanal de la Terminal 8: en el hay escrito un mensaje, con algo que parece ser... sangre.



Mierda, mierda y mas mierda. Corro hacia la furgoneta nuevamente, sin poder creer lo que sucedio por culpa de esos odiosos vigilantes encapuchados.

Terminal 8, Aeropuerto Internacional John F. Kennedy, Distrito 113, Queens - 9:00 a.m.

Miro por la ventana. Sí, efectivamente, ya están aquí. Me giro hacia Wesley Black, quien me mira socarronamente.
-¿Cómo vamos a proceder esta vez?
-De la misma manera que procedemos siempre -digo, mirando nuevamente por la ventana. Al cabo de unos minutos, pregunto:- No van a venir, ¿cierto?
-Por lo que parece, no.
-Bueno, hablamos de Daredevil. Según el Bugle y los demás periódicos, la araña vigilante pasó a escalar las nubes... Si es que no se fue directo al infierno; lo que merece por causar tanta... atracción negativa sobre el mundo. -Me giro hacia Wesley-. ¿Te has fijado que los superhéroes hacen eso? Por su re-maldita culpa la ciudad está siempre en peligro constante. Aparece un vigilante y ¡zas! lo rodean cientos y cientos de locos "super-villanos", que tiran abajo edificios, calles, personas, todo lo que encuentren en su cruzada criminal para volverse rico o destruir el mundo. Toma como ejemplo Ginevra. A los imbéciles suizos que viven ahí jamás les sucede nada parecido a lo que sufre New York diariamente...
Un estallido interrumpe mi monólogo. Salgo corriendo de la furgoneta, con el arma en mano. Los oficiales se movilizan hacia la pista. Miro en esa dirección y veo un avión levantando vuelo. Black aparece a mi lado con una ametralladora.
-¿Qué sucedió?
-Es lo que quisiera saber yo con exactitud. Aunque, si no pasas por alto lo obvio, la tal "Bloody Mary" acaba de secuestrar un Air American de la pista de despegue.
-OK, iré en busca de McGibbons.
Sale rumbo al camión de SWAT, mientras yo voy nuevamente hacia la furgoneta. Tomo mi celular, marco un número privado y espero a que me atiendan.
-Habla con la secretaría de S.H.I.E.L.D. Dígame su nombre y la razón de su llamada, por favor -me atiende una voz femenina.
-Soy el capitán Daniel A. Bromwell del Departamento de Policía de New York. Necesito hablar con su comandante urgentemente.
-Capitán Bromwell, ya le comunico -me responde.
Espero unos segundos, hasta que oigo la voz grave de un hombre.
-Capitán Bromwell, ¿correcto?
-Sí. ¿Usted es Nicholas Fury?
-No, el general Fury no se encuentra ahora. Soy el comandante Guy Montag. Dígame, ¿qué pasa?
-Hay una toma de rehenes en el Aeropuerto Kennedy -le respondo, pensando que si comienzo por el principio va a entender mejor-. La responsable es una ex-convicta con habilidades anormales. Se la conoce con el seudónimo de "Bloody Mary". Estuvo en Raft un tiempo, de donde escapó. Hace unos minutos secuestró un avión de la Terminal 8. Sospecho que intenta repetir la maniobra vista el 11 de septiembre de 2001.
-¿Me lo está diciendo en serio?
-No, es que a mí se me da por bromear con la muerte de miles de personas, nada más -le respondo, sarcásticamente. Este idiota ya me está irritando.
-Bien... nos ocuparemos de esto. Encárguense de que la tal Mary no salga del aeropuerto.
-Entendido, Montag. Corto el canal de comunicación.
Cierro bruscamente la tapa del teléfono móvil y miro nuevamente el cielo. El avión ya se ve pequeño, volando en dirección oeste, al corazón de Manhattan...

Terminal 8, Aeropuerto Internacional John F. Kennedy, Distrito 113, Queens - 9:06 a.m.

Miro el cielo. Aún estando a muchos kilómetros de Manhattan, puedo ver cómo cinco naves de la Fuerza Armada intentan interceptar el Boeing 747 de Air American que la terrorista "Bloody Mary" secuestró del Aeropuerto Internacional Kennedy.
-¡Wesley! -grito.
Black se me acerca. Junto a él caminan el cabo McGibbons y el detective King. Me levanto de la silla en la que estoy sentado y los miro, seria y amenazadoramente.
-¿Cómo mierda logró esa puta robar un avión?
-Mire, capitán, la patrulla que se encontraba custodiando el Boeing tuvo un pequeño enfrentamiento con más de quince hombres armados...
-¿Y por qué carajo no me avisaron?
-Bueno, fue todo muy rápido... nos atacaron por sorpresa...
-Black, ¿hubo bajas?
-Este... tenemos once muertos, nueve eran policías.
La re concha de la lora. Perdí nueve hombres. Esto no va a quedar así.
-A ver, ¿alguien sabe si ese maldito avión iba con pasajeros?
-Por lo que algunos testigos visuales dijeron, sólo subió una persona.
-¿Quién?
-Un kamikaze, supongo...
-¿Supones? ¡Yo no quiero suposiciones! ¡Quiero hechos, carajo!
-Si, tienes razón...
-Mira, Bromwell, la única manera de parar a esta supervillana es accediendo a lo que pide.
-Pues mira tú, niño rico, ya mandé un maldito aviso por todo New York pidiendo la maldita y arrogante presencia de esos estúpidos vigilantes, pero me acaban de avisar que el tarado de Spider-Man murió y se ve que el imbécil Daredevil no se va a presentar. Lo único que verdaderamente me preocupa es lo que pueda ocasionar el avión ese en Manhattan...
Todos miran hacia el cielo. Yo me doy vuelta y camino hacia la trafic de Información: dos hombres, vestidos de civil, están junto a una computadora, con auriculares en las orejas. Me acerco a ellos y le pregunto a uno:
-¿Y bien? ¿Qué dicen sobre el Boeing?
-Son muy malas noticias, jefe -me responde, seriamente.
-¿Que sucedió? -le pregunto, aterrado.
-El avión se estrelló contra el lado occidental del Empire State Building, derribando la parte superior y un pedazo de la inferior oeste.
Miro el cielo sin mirar, pensando en la cantidad de gente que estaba allí. Y todo esto es culpa de ellos.
Me doy vuelta nuevamente y camino, lentamente. Mis pasos me llevan hacia la entrada a la Terminal 8. Levanto la vista y lo que veo me hace enfurecer, despertando mi ira: Daredevil, el diablo rojo de la Cocina del Infierno está allí parado, junto a una moto roja...

off: Vengo de Cocina de Infierno

Llego al aeropuerto, después de haber tomado "prestada" una moto. En el camino estuve a punto de chocar tres veces, pero, con habilidad y suerte, lo evité.

Dejo la moto estacionada y empiezo a correr hacia la pista de despegue.

-Alto, ¡identifíquese!-Me dice alguien con voz de retrasado mental, seguramente un inútil policía.
-¿Crees que hace falta? ¿Es que acaso vos también sos ciego o qué? ¡Dejame pasar!
-Perdón señor.
-No hay problema. Llévame con el oficial a cargo.
-De acuerdo.

Caminamos unos pocos minutos. Se oían sirenas y oficiales hablando por sus radios, además de gente gritando desesperado, varios metros alejada del lugar.

-Este es el jefe de policía de Nueva York, señor Daredevil. Dan Bromwell
-Buen día oficial.
-Si este es un buen día, no imagino lo que será un mal día. ¡Quédese con sus buenos días!

DAN BROMWELL
Terminal 8, Aeropuerto Internacional John F. Kennedy, Distrito 113, Queens - 9:08 a.m.

-¡Tú, maldito tarado! ¡Es por tú re-maldita culpa que el Empire State se esté cayendo a pedazos!
El hombre me mira perplejo. Mueve los labios, dando a entender que quiere protestar, pero lo interrumpo rápidamente.
-Ni hablar. No pienso escuchar ningún tipo de maldita reflexión por parte tuya que me lleve a un ataque de ira y tú nombre salga en las necrológicas de mañana. Sígueme, miserable intento de "héroe".
Me doy vuelta y camino hacia la furgoneta, con la cara roja de ira. Esta vez le voy a levantar cargos a este mocoso ciego de mierda.
King se nos acerca, con una insoportable sonrisa en la cara, triunfante. Lo miro severo, y ríe entre dientes. Espero que ese imbécil retardado de Barrymore vuelva pronto de sus "vacaciones", ya que no pienso tolerar ni un minuto más al estúpido de "Alex King".
Al llegar, los oficiales sacan sus pistolas y apuntan a Daredevil. Con un vago gesto de la mano, indico que las bajen.
-No hoy, muchachos. El diablito está aquí para solucionar problemas con su novia psicótica.
Wesley Black da un paso al frente. Los demás hacen un círculo alrededor de nosotros; noto un cambio en la expresión del "superhéroe", como si subiera la guardia.
-Bueno, verás, Daredevil, la terrorista que se hace llamar "Bloody Mary" pidió... digo, exigió tu presencia en el aeropuerto hace, aproximadamente, media hora. Como no apareciste, asesinó a cuatro rehenes, según los cálculos de los forenses. Así que, te lo digo sin más vueltas, vas a tener que entrar y arreglar la situación, dado que nuestro detective de turno no ha podido llegar a un acuerdo satisfactorio -agrega, dirigiéndo una fugaz mirada a King.

Estos malditos polis se creen que soy solo un idiota que solo se pone el traje para ser famoso o divertirse un rato. Pero no tienen ni idea del sacrificio que hay que hacer para estar en mi lugar. Olvidarse de los seres querdidos, estar todo el día yendo de un lado a otro arriesgando mi vida. Pero nunca lo van a entender. Y a mí no me importa, espero seguir haciendo esto por muchos años más... pero de todas formas sería excelente recibir afecto por parte de la sociedad por la que doy todo, día a día.

-Si, si, amigo. Ya sé lo que debo hacer. Pero infórmenme un poco de la situación. ¿Cuantos rehenes tiene ahí dentro? ¿Está sola o tiene secuaces? ¿Ya ha pedido algo a cambio de liberar algún rehen? ¿Le han pedido que libere a niños y mujeres al menos? ¿Es verdad que el Empire State fue atacado? Necesito respuestas, ¡YA!

DAN BROMWELL
Terminal 8, Aeropuerto Internacional John F. Kennedy, Distrito 113, Queens - 9:11 a.m.

-Te voy a decir una cosa, tarado en malla enteriza roja. Aquí no eres autoridad, ni estas autorizado a dar órdenes. Solamente cierras esa asquerosa boca que tienes y haces lo que te digo, ¿queda claro? Tú entras en ese maldito edificio, intentas parlamentar con tu novia terrorista, la sacas de ahi para que yo pueda destrozarla a golpes, y con suerte te dejaremos ir en paz a la pocilga en donde vives.
Termino de hablar, hecho una furia. Noto como mis hombres están tensos. Nunca me habían visto discutir de aquella manera con un vigilante.
-Bueno, creo que ya terminé aquí -digo, dandome la vuelta. Miro el aeropuerto y me giro nuevamente, señalando a Daredevil con el dedo-. Más vale que lo hagas rápido, imbécil.
Con otro gesto de cabeza indico a los oficiales aquí presentes que se movilicen. Por mi parte, me meto dentro de la trafic de información.
-Hey, Roland, ¿cómo está Manhattan?
-Ronald, jefe. Mi nombre es Ronald Bloom -dice, malhumorado.
-¿Y a mi que demonios me importa? ¡Sólo respóndeme!
-Bueno... ya están los bomberos de emergencia, los oficiales del Distrito 13, los canales de noticias, incluso la S.H.I.E.L.D. se presentó.
-¿Cuánto quedó del Empire State?
-Y... posiblemente nada, pero todavía hay mucho humo y difícil distinguir.
-¿Cuántas personas murieron?
-No tienen ni idea, pero había alrededor de ocho mil personas trabajando en la parte superior, donde se estrelló el Boeing.
-Bueno, no es la primera vez que un avión se estrella en ese edificio...
-Señor, en esa ocasión chocó un bombardero B-25 Mitchell, y sólo murieron catorce personas y a la ascensorista le regalaron el premio Record Mundial Guinness por no morirse cuando cayó el ascensor por setenta y cinco pisos.
-Esa maldita afortunada... ok, mantenme informado.
Salgo de la trafic y veo a Daredevil caminando hacia la entrada del aeropuerto. Más vale que resuelva este maldito problema, ya que es por su culpa que todos estos desastres estén ocurriendo. Con suerte se matarán entre ellos; si no es así, ya me encargaré yo más tarde.

Camino tranquilamente hasta la entrada del personal del aeropuerto. Me freno antes de entrar y me detengo unos segundos a escuchar. No puedo detectar nada, exepto unos pasos lejanos. Parecieran estar subienod unas escaleras, alejándose de donde estoy. Decido entrar en ese momento. Abro silenciosamente la puerta y empiezo a caminar hacia el lugar de donde procedían los pasos.

DAN BROMWELL
Terminal 8, Aeropuerto Internacional John F. Kennedy, Distrito 113, Queens - 9:29 a.m.

Por fin.
Salgo de la furgoneta y camino apresurado hacia una trafic blanca, estacionada cerca de las vallas de seguridad. Sonriente a más no poder, irrumpo dentro: allí hay unas cinco personas, entre las que distingo al cabo McGibbons y al detective King.
-¿Qué quiere, Bromwell? -me pregunta con desprecio.
-Estás destituido del mando de la operación, King -le respondo, felizmente.
-¿Cómo? -pregunta, incrédulo.
Lo miro, sorprendido.
-¿No me escuchaste o sólo eres lento? Dije que estás fuera, idiota.
-¿Y quién dio esa orden? ¿Tu amigo Wesley Black? Por favor... -dice, volviendo su mirada a unos papeles que hay sobre la mesa.
-El comandante Montag.
-¿Y ese quién es?
-El jefe interino de S.H.I.E.L.D.
Silencio.
-¿Mencionó quién es mi reemplazo? -pregunta, tal vez intuyendo la respuesta.
-Yo soy tu reemplazo, bípedo inútil. Así que lárgate y busca trabajo en otro lado.
Nos quedamos en silencio unos minutos. Miro a todos los presentes, esperando algún comentario rebelde que no llegaría nunca.
-Bien -digo al fin, mirando a Alex King-, creo que mi orden fue muy sencilla, King: te quiero fuera de esto.
-Por más que estés al mando, yo sigo siendo el detective de negociación. No puedes echarme. Además, no me mostraste ninguna orden que respalde lo que dices.
Saco una hoja metida en un folio y la pongo sobre la mesa.
-Ahí la tienes -digo, con una sonrisa de oreja a oreja-. Estás equivocado: sí puedo echarte. ¿Y sabes por qué? No te molestes en responder -digo, agitando una mano como si quisiera espantar una posible respuesta-. Porque de ahora en adelante vamos a hacer las cosas a mi manera, y "negociar" no entra en mi plan.
-¿Qué? Por si no lo notaste, estamos en una situación de rehenes.
-Aunque te parezca extraño, la mitad de nosotros llevamos la cabeza sobre los hombros.
Otro silencio, aunque más corto que el anterior.
-King, te quiero fuera del aeropuerto, y, si es posible, fuera del Distrito 113. Los demás, esto es lo que vamos a hacer -digo sacando un plano de la Terminal 8 y poniéndolo sobre la mesa, mientras el detective Alex King sale de la trafic, rojo de ira, y Wesley Black ingresa en ella con unas hojas en la mano.
-Dan... sucedió algo en la Cocina del Infierno -me dice en voz baja al oído.
-¿Qué? -pregunto, en el mismo tono.
-Un lunático explotó el colegio número quince.

Dentro de la Terminal 8, Aeropuerto Internacional John F. Kennedy, Distrito 113, Queens - 9:51 a.m.

Levanto la cabeza unos centímetros: en apenas dos segundos logro divisar la silueta de seis personas vestidas de negro; una de ellas me apuntó con algo parecido a una AK-47 y más de veinte balas pasaron por encima de mi cuero cabelludo.
-Ok, no son muchos. Podemos anularlos -digo, sacando una pequeña granada que colgaba del cinturón-. Esto es lo que haremos: McGibbons, va a ir con Terrers y Harrison por la derecha y abrirán fuego sobre los dos que están de franco en la ventana. Wesley, guiarás a O'Connor, Williams y Keaton por la izquierda y se arrojarán sobre los otros dos. Peterson, Haudrey y Lamassoure, vendrán conmigo. Yo haré la distracción con esta granada de humo. Pongánse las máscaras.
Todos obedecen mis instrucciones. Al cabo de diez segundos ya están todos listos. Miro a Black a la cara, a través de esa máscara, y recuerdo lo que me dijo hace unos veinte minutos: un colegio había sido atacado, teóricamente por un ex-villano de Spiderman. No pude sentir mucha pena en ese momento, ya que estaba más ocupado con otras cosas, pero sí sentí rabia. Tres atentados en un día. Luego había llamado a todo mi escuadrón, formado por once personas, incluyéndome. El plan era infiltrarse y capturar viva a Bloody Mary para que sea juzgada, junto con ese cararrota de Daredevil. Subimos varias escaleras hasta llegar a una espaciada sala; la vista de la escalera era casi panorámica. Seis terroristas estaban haciendo guardia junto a un puerta, dos de ellos apuntando a las camionetas policiales que hay en la pista. Bromeaban entre ellos sobre lo que le haría Bloody Mary al diablito encapuchado; todos los obvios indicios indicaban que la terrorista oficial de este asunto se encontraba allí dentro, y Daredevil había entrado para platicar. Muy bien, espero que se maten entre ellos.
Quito el seguro de la granada y la arrojo sobre mi cabeza. Cae al suelo estrepitosamente y un gas grisáceo comienza a salir por el hueco. Los terroristas se mueven rápidamente: unos se agachan detrás de una pared, otros saltan buscando refugio; no están mal entrenados. Comienzan a disparar en dirección de la escalera, pero nosotros también estamos entrenados. Ni bien tiré la granada, los miembros del escuadrón tomaron su lugar. Oigo disparos y ruidos de vidrios rotos, muebles agujereados, baldosas quebradas... Ya estoy abajo. El denso humo de la granada comienza a disiparse hacia las ventanas: se escapa fuera. Busco otra granada, pero tres tiros en el techo me impiden continuar. Por suerte... el hombre... inventó el... kevlar. Tomo aire y giro sobre mi mismo en el suelo. Saco mi Taurus y comienzo a descargar balas sobre los terroristas. Todos tienen máscaras puestas. A uno le llego a dar dos veces en el mismo hombro. Su ametralladora se le cae al suelo, igual que él. Me arrodillo y me oculto detrás de un sillón acolchado.
Cuando comienzo a pensar que esta misión está dando resultado, oigo el sonido de un arma cargarse, justo detrás mío. Me doy vuelta y veo el cañón de una pistola apuntándome directamente a la cabeza.

Llegué hasta las escaleras, de donde provenían los pasos. Eran unas escaleras eléctricas, pero no estaban funcionando. Me detuve a escuchar, y noté que los secuestradores habían apagado todas las luces y aparatos electrónicos, o simplemente podrían haber cortado la luz. El silencio era puro, no había ni un solo ruido, excepto mi respiración y el latido de mi corazón. Empecé a subir la escalera. Volví a escuchar los pasos, un piso más arriba. Me dirigí a las escaleras y subí hasta el segundo piso. Apenas llegué arriba, escuche un débil “clic” seguido de un ruido de fricción. Rápidamente reconocí el sonido: Un disco comenzando a girar en un equipo de música!! Acto seguido una fuerte música se encendió muy cerca de mí, aturdiéndome. No pude escuchar nada más que el horrible “Give it to Me”, de Madonna o Britney Spears, alguna de esas dos, daba lo mismo. De todas formas me la habían jugado, sin que yo lo pudiera evitar. Había caído en la trampa.
-¡¡¡¡Malditos hijos de…!!!!
Varios pares de manos fuertes me agarraron sin darme la posibilidad de defenderme, exepto por una patada que impactó en algo, a la altura promedio de la cara, pero que solo sirvió para que me sujetaran más fuertemente y me golpearan en el estómago, dejándome sin aire. Caí al suelo y empezaron a arrastrarme, tirando de mis pies.
El volumen de la música fue disminuyendo poco a poco, a media que nos alejábamos. Por lo menos, ya no debía escuchar a esa mujer gritando, que fácilmente yo podía notar que erraba una nota tras otra Además, podía calcular aproximadamente cuanto me arrastraban y hacia donde. Era como punto fijo que haría que no me desoriente. Un gran error de estos que me sujetaban, seguramente hombres de Bloody Mary. Maldita perra…
De repente, sentí que me empezaban a bajar por una escalera, y casi inmediatamente mi nuca golpeó contra un escalón y perdí el conocimiento.

Cuando desperté, me costó unos segundos recordar donde estaba y por qué. Cuando mi cabeza se aclaró, empece a oír disparos, a lo lejos…

DAN BROMWELL
Dentro de la Terminal 8, Aeropuerto Internacional John F. Kennedy, Distrito 113, Queens - 10:00 a.m.

Miro a Wesley y asiento con la cabeza. Él levanta una pierna y derriba la puerta de una patada. Keaton y Peterson se meten rápidamente en la habitación: en ella está la famosa "Bloody Mary". Nos mira, y noto sorpresa en su cara. Rápidamente esa expresión desaparece. Levanta sus brazos y nosotros nos elevamos en el aire. Maldita sea esta telekinética. Hace sólo unos diez minutos me había librado de la muerte a manos de una pistola y ahora vuelvo a quedar en ellas. Wesley me salvó en esa ocasión; pero él se encuentra ahora en la misma que yo. McGibbons y Lamassoure están en la sala, al otro lado de la pared. Si consiguen dispararle a Bloody Mary, nos salvarán a los nueve.
¿Por qué demonios Daredevil no está aquí? Se supone que iba a "platicar" con esta terrorista. Ese maldito traidor de mierda. Cuando lo agarre...
La mujer nos eleva aún más del suelo y luego nos arroja en direcciones diferentes: tres caen contra la pared, otros tres vuelan (casi literalmente) a través del agujero de la puerta y van a parar a la sala; los otros tres que quedamos somos arrojados hacia los grandes cristales de la ventana.
Como es obvio, se rompen y caemos en picada hacia la pista de cemento. Es mi fin. Estúpido de mí que pensé que moriría de viejo tirado en mi cama y viendo un último partido de los Jets...
Lo que sucedió a continuación fue algo que no comprendí hasta minutos más tarde: un borrón de color negro y amarillo pasó rápidamente a mi lado y, luego de unos segundos, un par de manos me sujetaron por los hombros. Me llevó volando a lo largo de la pista y me dejó en la Terminal 8.
Estuve por unos instantes en estado de shock, pero volví en mí rápidamente. Giré la cabeza y alcancé a ver a la persona que me rescató: Miss Marvel.



Me salvó una "heroína". Me salvó... ja. No me salvó. Lo único que acaba de hacer es sabotear una operación del NYPD. Si se atreve a entrar, las pagará, igual que pronto lo harán Bloody Mary y Daredevil...
Vuelvo a mirar hacia el edificio y veo como Miss Marvel evacúa a mis hombres. Los otros dos que cayeron por la ventana se reúnen conmigo y también observan el espectáculo.
Camino hasta la furgoneta y, al llegar, agarro el megáfono. Me lo llevó a la boca y grito:
-¡MISS MARVEL! ¡DEJA INMEDIATAMENTE LO QUE ESTÁS HACIENDO Y LÁRGATE! ¡ESTÁS OBSTRUYENDO UNA DELICADA OPERACIÓN DEL NYPD!
La mujer no me hace caso y se mete dentro de la Terminal.
Mujer endemoniada. Como detesto a estos vigilantes que se creen héroes y arruinan el honesto trabajo de nosotros, los policías. Algún día saldrá una ley que impida a los "superhéroes" quitarnos trabajo. Algún día.
-Oigan todos, quiero que armen sus pistolas con dardos tranquilizantes, y que tomen granadas de humo -grito a mis hombres.
Me miran extrañados por la orden, pero no sorprendidos. Ya conocen mi caracter. Hacen lo que les digo y, al cabo de un minuto, ya están alrededor mío.
-Este es el plan: cuando Marvel salga del edificio con Bloody Mary y Daredevil ustedes les dispararán. Como es lógico, no les pasará nada, por eso arrojarán las granadas. No espero que Marvel se rinda fácilmente, pero de lo que siga me encargo yo. Ustedes ocúpense, por sobre todo, atrapar viva a Bloody y al diablo, ¿entendido?
-Sí, señor -me responden al unísono.
-Muy bien, andando.